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DEIDADES

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    Hay que buscar sueños que tomen formas nuevas. Hay que buscar nuevas deidades. La tierra está secándose y empezamos a ver árboles muertos, sin hojas, sin flores y sin frutos, y ya los pájaros no saben dónde poner el nido. Antes del sol negro hay luz de luna matutina, y nos alumbran velas que apáticas titilan mientras siguen desbocados los caballos del hambre de justicia. Las hierbas de los prados se agostan y un martillo golpea el yunque del olvido. Algunos pocos lloran en cascada, antes que la desgracia gire como una noria eterna y algún dios ofendido, más que otro, haga que lluevan piedras y se glaseen las rocas. Que sea enjambre la tierra de fango, lava y escoria. Sople el viento y el tornado haga círculos concéntricos donde el pensamiento tiemble al ver que descendemos al abismo, y las abejas se escondan en boñigas después de devorar las cosechas y arrasar los campos. Noche profunda, en trance y arrebato. Hay pocos, unos pocos, que ya entonan el réquiem ante el destino de muerte que creen inevitable pero su llanto sólo llena de cansancio y soledad el aire, una tortura irresistible, porque anhelan el perdido rastro de la luz, el rocío de los verdes prados, la flor de primavera o la escarcha del invierno. Ver que ya no quedan almendros en flor, ni cerezos en flor, ni azahar en los naranjos les trastorna. Y en su noche profunda anhelan inventarse un mundo y refugiarse mientras en la isla de los lotófagos, pero ni los comedores de loto vencerían el áspero sabor de la endrina que ha preñado la culpa y ha secado los líquenes del alma. 

    Tal vez he tenido un sueño, mas abro los ojos y el Mal existe. Huele, se siente, es real. Se ha instalado aquí, y parece que es para quedarse.

    Como es arriba, es abajo. Como es abajo, es arriba. Lo dijo no sólo Hermes. La vida es energía en vibración. Hoy por las venas del hombre corre sangre enferma. El grito de los inocentes es mero paréntesis, intervalo que nos separa del abismo. Los cuerpos son amasijo de confusión y duda, y la alarma que provoca el grito de los desesperados rompe los límites de lo tolerable. Ha llegado la hora. Hay que mirar arriba.
     Aquí tenemos unas esculturas que no pretendían serlo, pero son. ¡Dioses custodios, centinelas de almas perdidas! Sencillos, cotidianos, próximos. Sorprendidos, callados, expectantes. Despojados de boato. Hay variedad para elegir. Parece que esperan nuestras súplicas, que los tomemos bajo el brazo, los llevemos a casa, y les pongamos un altar doméstico, como se hacia con las antiguas capillitas portátiles.
    ¡A qué esperamos!

                                                 Scardanelli